lugubrulhos

Vyzkoušejte

2010-10-16T19:20:00.000-03:00

Vyzkoušejte: procházení internetových stránkách Česká republika přeložena do portugalské překladatelské nástroje od Google. Nový svět ukáže, virtuální svět s jedinečným jazykem. Jediný jazyk, na kterých Google má moc, sílu technologie, která pochází hodně povahu těchto nešťastný hledání pravdy. Nesporné moci a racionální, tak jemné, že téměř není skutečnou moc, je jako síla, věčná jiskra, věčným ohněm.

A MORTA*

2010-07-16T11:19:00.006-03:00

(Nelson Rodrigues)

Basta dizer o seguinte: era uma pequena cidade, quase inexistente, metida nos cafundós-do-judas. Nem rádio, nem telefone, nem dentista. E o que a caracterizava acima de tudo era a falta de mulher. Ao todo uma meia dúzia para uns cento e cinqüenta seringueiros. Acresce que estavam todas casadas e que os maridos eram válidos e com um senso feroz e homicida de propriedade.

Eles avisavam:

— Quem se meter a besta, já sabe. Passo fogo!

E ninguém mexia com as infelizes. Elas viviam encerradas nos seus buracos, sob controle tremendo, sem alegria nenhuma. Quando abriam a boca, era um rir de dentes cariados. Não cuidavam de si, não se enfeitavam. Enfeitar para quê? Para o próprio marido? De pé no chão e imundas, não interessariam a ninguém, salvo ao esposo e aos cento e cinqüenta seringueiros, coitados, que viviam no mato e que já nem se lembravam da própria condição humana.

E foi nesta cidade, esquecida de Deus, que o Quincas bateu um dia. Chegou, foi espiando e perguntando, a um e outro:

— Como é que é o negócio aqui, hein?

Disseram:

— Uma droga.

Resposta vaga que não satisfez a quem vinha de fora, e não conhecia coisa nenhuma da cidade, nem suas pessoas, nem seus costumes. No único boteco do lugar, com um companheiro acidental, o Quincas explicou que fora para ali, sabe por quê? Baixou a voz:

— Matei uma cara. Estou fugindo da polícia.

A MULHER

Com a tremenda vitalidade dos seus vinte e cinco anos, trazia uma idéia fixa. E perguntou:

— Aqui tem boas pequenas?

— Tem e não tem.

Espantou-se:

— Como?

O outro foi mais claro:

— Todas as mulheres aqui são casadas.

— Todas?

— Todas.

E o Quincas, na febre dos vinte e cinco anos, insistiu:

— Mas não se dá um jeito? Não se arranja uma solução?

O companheiro cuspiu por cima do próprio ombro e foi categórico:

— Não há solução.

Não houve limites para a decepção de Quincas. Pulou:

— Essa é a maior! — E, cutucando o outro: — “Nem pagando mais? Muito mais? O dobro?”.

Batia no próprio bolso:

— Faz uma forcinha, faz!

A FOME

Então, desanimado, o Quincas começou a perambular pela cidade. E, pouco a pouco, foi perdendo as ilusões. No fim de dez dias, era outro homem: fez uma meia dúzia de amigos e perguntava:

— Como é? As mulheres daqui não dão as caras?

— Você é besta!

— Por quê?

Riram na cara dele:

— Você pensa que os maridos vão deixar? A mulher que meter o nariz do lado de fora está frita.

Quincas coçou a cabeça, praguejou:

— Terra amaldiçoada!

Nostálgico da cidade, nostálgico do litoral, acabou se lembrando da pequena que matara. Contou que ela o passara para trás. Mas, naquele fim do mundo, em pleno território do Acre, suas idéias sobre a fulana já eram outras. Dir-se-ia que o ódio ia, gradualmente, extinguindo-se no seu coração. Admitia:

— Tinha suas qualidades.

Os amigos, com água na boca, faziam perguntas diretas e sôfregas:

— Bom corpo?

E ele, fincando os cotovelos na mesa, numa convicção profunda:

— Que coxas!

Os outros se entreolhavam, numa inveja medonha. Houve quem explodisse:

— Você é uma boa besta. Não devia ter matado. Que palpite infeliz!

Quincas acabou reconhecendo:

— Foi um golpe errado!

E, agora, já se contentaria com o mínimo, ou seja, “ver” uma das mulheres locais. Seria uma satisfação visual, uma espécie de triste e idiota compensação. Interpelava os habitantes: “Como é que vocês agüentam?”. Os outros respondiam: “A gente se acostuma”. E ele, passando a mão pela cabeleira imensa, à Búfalo Bill, dava murros na mesa:

— Pois olha! Eu não agüento. Qualquer dia estouro!

A falta de uma mulher doía mais nele do que fome, sede. Dizia a si mesmo: — “Se, ao menos, um desses pilantras morresse!”.

A IDÉIA

Um dia, no boteco, aventurou:

— Sabe o que é que mais me admira? Que me deixa besta?

— O quê?

E ele, na sua fúria contida:

— Que ninguém aqui tenha se lembrado de matar um pilantra desses e ficar com a mulher!

Houve um silêncio. Todas as caras presentes pareciam espantadas. Um fulano, que catava lêndeas na cabeça de outro, interrompeu esta função. Estava de boca aberta, num assombro absoluto. Deixou-se cair numa cadeira, como se a idéia, que jamais lhe ocorrera, o deslumbrasse. O Quincas, vendo o efeito, tratou de explorá-lo. Era direito aquilo, era? Enquanto uma meia dúzia tinha mulher, cento e cinqüenta sujeitos não. Deu outro murro na mesa:

— Não somos palhaços de ninguém! — E esbravejava, cada vez mais exaltado: — Está errado, erradíssimo!

Então, pouco a pouco, as bocas, as mãos, os olhos foram se transformando. Dir-se-ia que a loucura do Quincas contagiava todo mundo. E o rapaz, arregimentando adesões, berrava: “Por que é que o marido há de ter mais direito do que nós?”. Formulava o problema com uma expressão de triunfo: “Respondam”. E, fora de si, aduzia o argumento numérico: “O marido é um só e nós somos cento e cinqüenta!”. Queria, em resumo, que fossem, de casa em casa, arrancar as mulheres. Houve um súbito berro coletivo no boteco. E teria acontecido o diabo se, de repente, não irrompesse, ali, um sujeito, de pés descalços e barbudo como os outros. O sujeito anunciou:

— A mulher do Baiano está morrendo!

O ROSTO

De um instante para outro, a fúria se fundiu em espanto. Quincas apertou a cabeça, entre as mãos, gemendo:

— É o cúmulo! É o cúmulo!

E, sem mais palavra, aqueles homens atormentados dirigiram-se, num maciço e solidário grupo, para a casa do Baiano. Iam fazer o quê? Nem o próprio Quincas poderia dizê-lo. Crispavam as mãos e suas gargantas estavam secas e ardentes. À medida que iam avançando pelo mato, o Quincas tomava-se de uma fúria obtusa contra as potências misteriosas do destino. E só dizia, entredentes: “Como é que pode? Como é que pode?”. Parecia-lhe provação demais que morresse uma mulher num lugar em que existiam tão poucas.

Enfim, chegaram diante da casa do Baiano. Quincas adiantou-se, mas não chegou a bater, porque o próprio Baiano surgia diante do grupo, apontando a carabina. Lá dentro ninguém chorava pela mulher que, doente do peito, acabara de morrer. E o dono da casa, com os olhos injetados, a boca torcida, avisou:

— Ninguém toca em minha mulher! O primeiro que der um passo come fogo!

Era taciturno e mau, e cumpriria a ameaça. Então, Quincas, mais moço que os outros, com a memória ainda recente das mulheres da cidade, pediu, implorou:

— Não queremos nada demais. Só espiar tua mulher. Um pouquinho só.

O marido acabou deixando. E houve o desfile, maravilhado, pelo quarto, onde estava a infeliz, um esqueleto com um leve, muito leve, revestimento de pele. Eram homens praticamente loucos, possessos. Mas respeitaram a morte. Alta noite, o marido apanhou de novo a carabina e foi enxotando:

— Fora daqui, todo mundo! E não pensem que eu sou besta de enterrar minha mulher! Não confio em nenhum de vocês, seus cachorros!

Saíram todos, já na antecipada nostalgia do rosto feminino. Sozinho, o marido fechou tudo, arriou as trancas da porta. E, então, encerrado com a mulher, derramou querosene na defunta e em si mesmo; riscou um fósforo e fez a dupla fogueira.

Do lado de fora, os homens rondavam, enfurecidos.

* da série "A Vida Como Ela É", que foi publicada no jornal "A Última Hora" na década de 50, no Rio de Janeiro. Certamente é o único ou um dos únicos escritos de Nelson Rodrigues que tem como pano de fundo o então território do Acre. Imagem: Berenice Barreto, "Amazônia" 50 x 40 cms, acrílica sobre a tela.

Festa de lançamento do reality show "Casa de Detenção" causa frisson

2010-07-14T17:06:00.008-03:00

(sugestão de matéria enviada ao "the piauí herald" e inspirada na idéia de André Gonzaga Lima)

A Rede Record, em mais uma tentativa de desbancar a liderança do Big Brother Brasil, exibirá durante os próximos 3 meses um reality show que contará com a participação de celebridades do mundo do crime. Após muitos meses de negociação com o Ministério Público e com o Poder Judiciário, foi firmado um convênio que permitirá aos presidiários remição de dias de pena com o trabalho televisivo.

A maior dificuldade para escalar os participantes consistiu na exigência feita pelo promotor de justiça Procópio de Almeida Chagas de que os participantes tivessem veia artística. Argumentava o promotor que "não contribuiria para o processo de ressocialização dos presos que se lhes obrigasse a trabalhar em alguma profissão para a qual não tivessem vocação". A contenda resolveu-se com o recente escândalo envolvendo o goleiro Bruno, do Flamengo, que completou o time de 12 pessoas escolhidas para ficarem isoladas na casa.

Além do goleiro, figurarão no rol de celebridades do mundo dos crimes nefandos Suzanne Von Richthofen, os dois irmãos Cravinhos, Elias Maluco, Fernandinho Beira Mar, Alexandre Nardoni, Anna Carolina Jatobá, Guilherme de Pádua, Paula Tomás, Hildebrando Pascoal e seus dois ex-secretários particulares. Marcola foi cogitado para o isolamento, mas em razão de sua vocação para a poesia, poderá descontar dias de sua pena com a apresentação do programa.

Perguntado quanto à forma de eliminação dos participantes, semana a semana, o diretor do programa, Rodrigo Carelli - o mesmo de "A Fazenda" -, guardou segredo: "Não podemos adiantar nada. Será uma surpresa". E arrematou: "Somente podemos falar que não será utilizado o paredão, por julgarmos um método muito anacrônico e sem graça." A premiação também é um mistério.

A festa de lançamento da "Casa de Detenção" ocorreu nas ruínas do desativado Presídio Frei Caneca, no Rio, em uma estrutura removível criada especialmente para o evento. Embora houvesse muitos policiais presentes, os futuros participantes puderam circular sem algemas, beneficiados pela súmula do STF que as proibiu. A reservada Suzanne Von Richthofen, recém convertida para a Igreja Universal do Reino de Deus, declarou: "Agora que tenho Jesus no coração, não havia motivo mesmo para que eu usasse as algemas. E eu sei que essa vai ser uma ótima oportunidade para mostrar à população um pouco da minha personalidade e desfazer toda a imagem ruim que a imprensa construiu sobre mim." Indagada sobre seus planos profissionais e se pretendia posar para alguma revista masculina, foi lacônica: "Agora que fui excluída da herança, estou com alguns projetos. Mas falarei sobre eles na hora adequada, porque tenho medo de olho grande."

Forças tênues

2010-07-04T15:39:00.015-03:00

As sutilezas tocam. Prende-se. Prende-se pelas forças tênues. Confunde-se com as fronteiras nebulosas. Mas a névoa que turva a visão é rala. São os limites fluidos que afligem. Tudo parece claro - para os que não são. Tem ausência. E, também, a carência que decorre dessa ausência, a carência que é esse pretume. E o que busca? Em aquarelas vazias as cores. A vida é frouxa. A frouxidão aflige. Debilidade, debilidade

Assim falou Salomão...

2010-06-30T13:36:00.014-03:00

Eclesiastes
Capítulo 1

(...)
Vaidade de vaidades, diz o pregador, vaidade de vaidades! Tudo é vaidade. (2)

Que proveito tem o homem, de todo o seu trabalho, que faz debaixo do sol? (3)

(...)

Falei eu com o meu coração, dizendo: Eis que eu me engrandeci, e sobrepujei em sabedoria a todos os que houve antes de mim em Jerusalém; e o meu coração contemplou abundantemente a sabedoria e o conhecimento. (16)

E apliquei o meu coração a conhecer a sabedoria e a conhecer os desvarios e as loucuras, e vim a saber que também isto era aflição de espírito. (17)

Porque na muita sabedoria há muito enfado; e o que aumenta em conhecimento, aumenta em dor. (18)

Capítulo 2

Disse eu no meu coração: Ora vem, eu te provarei com alegria; portanto goza o prazer; mas eis que também isso era vaidade. (1)

Ao riso disse: Está doido; e da alegria: De que serve esta? (2)

Busquei no meu coração como estimular com vinho a minha carne (regendo porém o meu coração com sabedoria), e entregar-me à loucura, até ver o que seria melhor que os filhos dos homens fizessem debaixo do céu durante o número dos dias de sua vida. (3)

Fiz para mim obras magníficas; edifiquei para mim casas; plantei para mim vinhas.(4)

Fiz para mim hortas e jardins, e plantei neles árvores de toda a espécie de fruto.(5)

Fiz para mim tanques de águas, para regar com eles o bosque em que reverdeciam as árvores.(6)

Adquiri servos e servas, e tive servos nascidos em casa; também tive grandes possessões de gados e ovelhas, mais do que todos os que houve antes de mim em Jerusalém.(7)

Amontoei também para mim prata e ouro, e tesouros dos reis e das províncias; provi-me de cantores e cantoras, e das delícias dos filhos dos homens; e de instrumentos de música de toda a espécie.(8)

E fui engrandecido, e aumentei mais do que todos os que houve antes de mim em Jerusalém; perseverou também comigo a minha sabedoria.(9)

E tudo quanto desejaram os meus olhos não lhes neguei, nem privei o meu coração de alegria alguma; mas o meu coração se alegrou por todo o meu trabalho, e esta foi a minha porção de todo o meu trabalho.(10)

E olhei eu para todas as obras que fizeram as minhas mãos, como também para o trabalho que eu, trabalhando, tinha feito, e eis que tudo era vaidade e aflição de espírito, e que proveito nenhum havia debaixo do sol.(11)

Então passei a contemplar a sabedoria, e a loucura e a estultícia. Pois que fará o homem que seguir ao rei? O mesmo que outros já fizeram. (12)

Então vi eu que a sabedoria é mais excelente do que a estultícia, quanto a luz é mais excelente do que as trevas. (13)

Os olhos do homem sábio estão na sua cabeça, mas o louco anda em trevas; então também entendi eu que o mesmo lhes sucede a ambos. (14)

Assim eu disse no meu coração: Como acontece ao tolo, assim me sucederá a mim; por que então busquei eu mais a sabedoria? Então disse no meu coração que também isto era vaidade. (15)

Porque nunca haverá mais lembrança do sábio do que do tolo; porquanto de tudo, nos dias futuros, total esquecimento haverá. E como morre o sábio, assim morre o tolo! (16)
(...)

Capítulo 3

(...)

Porque o que sucede aos filhos dos homens, isso mesmo também sucede aos animais, e lhes sucede a mesma coisa; como morre um, assim morre o outro; e todos têm o mesmo fôlego, e a vantagem dos homens sobre os animais não é nenhuma, porque todos são vaidade. (19)

Todos vão para um lugar; todos foram feitos do pó, e todos voltarão ao pó. (20)

Quem sabe que o fôlego do homem vai para cima, e que o fôlego dos animais vai para baixo da terra? (21)

Assim que tenho visto que não há coisa melhor do que alegrar-se o homem nas suas obras, porque essa é a sua porção; pois quem o fará voltar para ver o que será depois dele? (22)
(...)

Capítulo 5

(...)

O proveito da terra é para todos; até o rei se serve do campo. (9)

Quem amar o dinheiro jamais dele se fartará; e quem amar a abundância nunca se fartará da renda; também isto é vaidade. (10)

Onde os bens se multiplicam, ali se multiplicam também os que deles comem; que mais proveito, pois, têm os seus donos do que os ver com os seus olhos? (11)

Doce é o sono do trabalhador, quer coma pouco quer muito; mas a fartura do rico não o deixa dormir. (12)

Há um grave mal que vi debaixo do sol, e atrai enfermidades: as riquezas que os seus donos guardam para o seu próprio dano; (13)

Porque as mesmas riquezas se perdem por qualquer má ventura, e havendo algum filho nada lhe fica na sua mão.(14)

Capítulo 6

(...)

Se o homem gerar cem filhos, e viver muitos anos, e os dias dos seus anos forem muitos, e se a sua alma não se fartar do bem, e além disso não tiver sepultura, digo que um aborto é melhor do que ele. (3)

Porquanto debalde veio, e em trevas se vai, e de trevas se cobre o seu nome. (4)

E ainda que nunca viu o sol, nem conheceu nada, mais descanso tem este do que aquele. (5)

E, ainda que vivesse duas vezes mil anos e não gozasse o bem, não vão todos para um mesmo lugar?(6)

Todo o trabalho do homem é para a sua boca, e contudo nunca se satisfaz o seu espírito.(7)

Porque, que mais tem o sábio do que o tolo? E que mais tem o pobre que sabe andar perante os vivos?(8)

Melhor é a vista dos olhos do que o vaguear da cobiça; também isto é vaidade e aflição de espírito.(9)

(...)

Capítulo 7

Melhor é a boa fama do que o melhor ungüento, e o dia da morte do que o dia do nascimento de alguém.(1)

Melhor é ir à casa onde há luto do que ir à casa onde há banquete, porque naquela está o fim de todos os homens, e os vivos o aplicam ao seu coração.(2)

Melhor é a mágoa do que o riso, porque com a tristeza do rosto se faz melhor o coração.(3)

O coração dos sábios está na casa do luto, mas o coração dos tolos na casa da alegria.(4)

Melhor é ouvir a repreensão do sábio, do que ouvir alguém a canção do tolo.(5)

Porque qual o crepitar dos espinhos debaixo de uma panela, tal é o riso do tolo; também isto é vaidade.(6)

Verdadeiramente que a opressão faria endoidecer até ao sábio, e o suborno corrompe o coração.(7)

Melhor é o fim das coisas do que o princípio delas; melhor é o paciente de espírito do que o altivo de espírito.(8)

Não te apresses no teu espírito a irar-te, porque a ira repousa no íntimo dos tolos.(9)

Nunca digas: Por que foram os dias passados melhores do que estes? Porque não provém da sabedoria esta pergunta.(10)

Tão boa é a sabedoria como a herança, e dela tiram proveito os que vêem o sol.(11)

Porque a sabedoria serve de defesa, como de defesa serve o dinheiro; mas a excelência do conhecimento é que a sabedoria dá vida ao seu possuidor.(12)

(...)

Capítulo 8

(...)

Ainda há outra vaidade que se faz sobre a terra: que há justos a quem sucede segundo as obras dos ímpios, e há ímpios a quem sucede segundo as obras dos justos. Digo que também isto é vaidade. (14)

Então louvei eu a alegria, porquanto para o homem nada há melhor debaixo do sol do que comer, beber e alegrar-se; porque isso o acompanhará no seu trabalho nos dias da sua vida que Deus lhe dá debaixo do sol. (15)

Aplicando eu o meu coração a conhecer a sabedoria, e a ver o trabalho que há sobre a terra (que nem de dia nem de noite vê o homem sono nos seus olhos); (16)

(...)

Capítulo 9

(...)

Ora, para aquele que está entre os vivos há esperança (porque melhor é o cão vivo do que o leão morto). (4)

Porque os vivos sabem que hão de morrer, mas os mortos não sabem coisa nenhuma, nem tampouco terão eles recompensa, mas a sua memória fica entregue ao esquecimento. (5)

Também o seu amor, o seu ódio, e a sua inveja já pereceram, e já não têm parte alguma para sempre, em coisa alguma do que se faz debaixo do sol. (6)

Vai, pois, come com alegria o teu pão e bebe com coração contente o teu vinho, pois já Deus se agrada das tuas obras. (7)

Em todo o tempo sejam alvas as tuas roupas, e nunca falte o óleo sobre a tua cabeça.(8)

Goza a vida com a mulher que amas, todos os dias da tua vida vã, os quais Deus te deu debaixo do sol, todos os dias da tua vaidade; porque esta é a tua porção nesta vida, e no teu trabalho, que tu fizeste debaixo do sol.(9)

Tudo quanto te vier à mão para fazer, faze-o conforme as tuas forças, porque na sepultura, para onde tu vais, não há obra nem projeto, nem conhecimento, nem sabedoria alguma.(10)

(...)

Capítulo 11

(...)

Estando as nuvens cheias, derramam a chuva sobre a terra, e caindo a árvore para o sul, ou para o norte, no lugar em que a árvore cair ali ficará. (3)

Quem observa o vento, nunca semeará, e o que olha para as nuvens nunca segará. (4)

(...)

Pela manhã semeia a tua semente, e à tarde não retires a tua mão, porque tu não sabes qual prosperará, se esta, se aquela, ou se ambas serão igualmente boas. (6)

Certamente suave é a luz, e agradável é aos olhos ver o sol. (7)

(...)

Gullar dando pitaco. Adoro!

2010-06-20T14:02:00.002-03:00

O Ferreira Gullar tornou-se um velho rabugento e ranzinza, isso (ou isto?) todo mundo já percebeu. A propósito, eu estou adorando essa fase cricri dele, pois como bem disse Antero de Quental - e isso (ou isto?) é a única coisa que eu sei daquele que dá nome à simpática pracinha do Leblon - "a frivolidade nos velhos desgosta-me tanto quanto a gravidade nos jovens". Como eu já estou ficando velho, permito-me incorporar a rabugice do Gullar e reproduzir esse (ou este?) texto publicado na Folha aos 20 de junho de 2010.

FERREIRA GULLAR

Quando o errado está certo

Sabe-se que, para a maior parte dos linguistas, não existe isso de falar errado: todo o mundo fala certo

MUITA GENTE torce o nariz quando um chatola, como eu, começa a reclamar dos erros de português que se cometem nos jornais e na televisão. Desses, muitos dos que os cometem são profissionais, mas estão pouco ligando para o que consideramos escrever e falar errado.
Sabe-se que, para a maioria dos linguistas, não existe isso de falar errado: todo o mundo fala certo. Admitem existir uma "norma culta", que obedece às regras gramaticais, mas violá-las não é propriamente errar. Ouvi de um deles que está tão certo dizer "pobrema" como "problema". Obtuso como sou, tenho dificuldade de entender por que eles mesmos vivem escrevendo livros e colunas em jornais, ensinando como se deve escrever. Ora, se não existe falar errado, por que ensinar?
Não deve o leitor concluir daí que sou aquele morrinha que vive catando os deslizes de cada um, mesmo porque não posso me considerar um grande conhecedor da língua. Gosto dela, prezo-a ou, melhor dizendo, considero-a uma das extraordinárias criações do gênio humano. Não é maravilhoso imaginar que, muito antes de surgirem os gramáticos, nossos ancestrais já falavam obedecendo às normas que tornaram o idioma meio de comunicação entre as pessoas e de invenção do nosso mundo cultural?
Pense bem nesta maravilha: a palavra "este" indica algo que está perto de mim; "esse", o que está perto de você; e "aquele", o que está longe de nós dois. Eis a linguagem expressando as relações reais do sujeito e das coisas do mundo. Não obstante, todos os locutores de rádio e televisão, como a maioria dos jornalistas, referindo-se ao que está perto de si, usam "esse" em lugar de "este". E isso é hoje tão frequente que já nem se repara.
Ninguém vai morrer por isso, mas não deixa de ser preocupante observar as pessoas deformarem e empobrecerem a língua, usando, por exemplo, "sobre" como regência de quase todos os verbos.
Em vez de "comentou os fatos" dizem "comentou sobre os fatos"; em vez de "quando falou do problema", dizem "quando falou sobre o problema"; em vez de "alertado do ataque", dizem "alertado sobre o ataque", e por aí vão.
Em certas frases, o uso de "sobre" chega ao limite do desatino: "o deputado aguarda o desmentido sobre a denúncia", quando seria muito mais simples e elegante dizer "aguarda o desmentido da denúncia". Vá você, agora, explicar como surgiu essa mania do sobre, que espero seja apenas uma mania, como outras que surgiram e se foram.
Lembram-se da época em que todos usavam a expressão "a nível de"? Servia para qualquer coisa, como ouvi um entrevistado afirmar que, "a nível de ração para porcos, o melhor seria...". Felizmente, essa mania passou, o que me faz crer que a língua termina por excluir de si as excrescências que nela se introduzem. Mas parece que nem sempre, porque, às vezes, o mau uso se generaliza e até mesmo se oficializa.
Existe coisa mais descabida do que chamar de "sambódromo" uma passarela para desfile de escolas de samba? Em grego, "-dromo" quer dizer "ação de correr, lugar de corrida", daí as palavras autódromo e hipódromo. É certo que, às vezes, durante o desfile, a escola se atrasa e é obrigada a correr para não perder pontos, mas não se desloca com a velocidade de um cavalo ou de um carro de Fórmula 1.
Muitas vezes, à irreverência junta-se a ignorância, a pouca leitura dos bons escritores. Não é que tenhamos de escrever como escrevia Camões, mas o conhecimento do idioma, em seus diferentes momentos históricos e em suas mudanças, ajuda-nos a preservar a língua no que tem de essencial como também a transformá-la sem lhe trair a natureza. É essa ignorância que leva alguns redatores de televisão a substituir "risco de vida" por "risco de morte", achando que esta é a expressão correta. Ganha-se em obviedade e perde-se em elegância.
Já mencionei aqui, noutra ocasião, a tal lei da termodinâmica, segundo a qual os sistemas tendem à desordem. Sendo a língua um sistema, está sujeita a desorganizar-se, como o atestam os exemplos citados, tanto mais hoje em dia, quando a TV induz milhões de pessoas a falar errado. Essa mesma TV que poderia se tornar um instrumento decisivo na luta contra a entropia. Ou será que escrever certo é elitismo?

Meu Rio de Janeiro...

2010-03-15T03:03:00.002-03:00

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Temor reverencial.

2010-02-25T19:57:00.015-03:00

Trabalhava no gabinete do Ministro. Quase não o via, mas podia sentir a sua presença: o ar do ambiente tinha todo o peso de sua potestade. Tinha para si que aquela sensação de sufocamento que por vezes o tomava decorria do fato de que emanava das autoridades um magnetismo próprio, uma força imaterial e impalpável exercida sobre as pessoas à sua volta.

Ele não tinha propriamente aquela aversão permanente ante os superiores hierárquicos, tão afeita aos covardes, aos alijados e aos medrosos. Dir-se-ia que magnetismo é mesmo o termo que melhor exprimia sua relação com os detentores de poder: ora se sentia à vontade e, até, seduzido e fascinado em sua companhia, e ora queria recolher-se à insignificância de seu cargo de baixo escalão, permanecendo afastado dos círculos mais elevados da administração. Rememore-se que o magnetismo, a rigor, nem sempre tem a qualidade de atrair; pode também repelir.

Naquele dia, ele estava com esse espírito de vira-lata. Como ficasse com vontade de ir ao banheiro, torceu para que em seu caminho não cruzasse com qualquer ser humano que fosse diretor, presidente ou superintendente de nada. Levantou-se, então, de sua mesa, já sufocado com o ar denso da férula dos poderosos, que pressentia, e abriu a porta.

Eis que, decepcionado, constatou que os sofás da recepção do gabinete estavam tomados por uma verdadeira comitiva de engravatados. Utilizavam costumes finamente cortados, tinham os cabelos emplastrados e meticulosamente penteados. Eram todos senhores distintos, grisalhos, com bochechas coradas. E podiam-se, também, avistar os brasões de instituições de estado pregados à lapela. Detinham a gravidade própria dos superiores hierárquicos máximos. Eles eram a cúpula de algo, seja lá o que fosse.

Tomado de temor reverencial – e de urgências fisiológicas – ele seguiu em direção à trupe, que se encontrava alapada junto à porta do gabinete. Observava a deferência com que os assessores do Ministro os tratavam. A secretária servia o cafezinho e a água. Havia um deles em particular, o mais ilustre, o mais eminente, que se destacava pela elegância e finura no agir. Sem dúvida era o detentor do maior contracheque do grupo; decerto o dirigente do séquito. Quando falava, todos calavam, como que se encantassem com cada sílaba pronunciada, com a entonação de cada palavra dita, e com o conteúdo do discurso.

O subalterno, então, seguiu como uma flecha. Não iria nem olhar para os lados. Não queria saber do assunto de que tratavam, certamente algo relacionado à defesa nacional, quiçá uma questão diplomática de alta monta - algo que não lhe interessaria em absoluto. Mas não houve como deixar escapar o pequeno trecho do diálogo entre aquele ser proeminente e o assessor do Ministro, que o ouvia atentamente, como quem aprecia um concerto para piano e orquestra de Rachmaninoff:

- (…) então eu pego tudo e faço uma geléia.

- Nossa! Uma geléia?

Rios superficiais.

2010-02-22T17:35:00.024-03:00

Rios falsos, rios enganosos:

eu, de cujas águas acres de ambos me sirvo,

sei que são traiçoeiros e aleivosos.

Seus talvegues acidentados,

escondidos pelo turvo,

os cascos desfolham

até soçobrarem os barcos

que, afundados, repousam.

Suas águas paradas,

contidas e represadas,

eventualmente irrompem

através de diques calcários

que se corroem lentamente,

e se destroçam repentinamente

- porque frágeis e precários -,

e se mostram (intempestivamente)

contaminadas.

Assim se revela, submersa,

toda a sujidade assoreada

que, surpreendentemente,

não causa qualquer espanto.

Não a mim, que de há muito,

ao contrário do que se tem por óbvio,

sei que um tampouco é rio,

e que o outro nunca foi branco.

Carne e pluma

2009-11-07T23:28:00.002-02:00

É algo que cai sobre os ombros

que pesa assim, assim

que tem o peso de um pássaro

o peso que quer.

Os nossos dedos

2009-10-11T04:20:00.003-03:00

(Sophia de Mello Breyner Andresen)

Os nossos dedos abriram mãos fechadas
Cheias de perfume
Partimos à aventura através de vozes e de gestos

Pressentimos paixões como paisagens
E cada corpo era um caminho
Mas um se ergueu tomando tudo
E escorreram asas dos seus braços.

Florestas, pântanos e rios
Viajamos imóveis debruçados,
Enquanto o céu brilhava nas janelas.

E a cidade partiu como um navio
Através da noite.

Ultimatum

2009-08-08T21:51:00.004-03:00

(Alvaro de Campos)

Mandado de despejo aos mandarins da Europa. Fora!
Fora tu, Anatole-France, Epicuro de farmacopeia-homeopática, ténia-Jaurès do Ancien-Régime, salada de Renan-Flaubert em louça do século dezassete, falsificada!
Fora tu, Maurice-Barrès, feminista da Acção, Chateaubriand de paredes nuas, alcoviteiro de palco da pátria de cartaz, bolor da Lorena, algibebe dos mortos dos outros, vestindo do seu comércio!
Fora tu, Bourget das almas, lamparineiro das partículas alheias, psicólogo de tampa de brasão, reles snob plebeu, sublinhando a régua de lascas os mandamentos da lei da Igreja!
Fora tu, mercadoria Kipling, homem-prático do verso, imperialista das sucatas, épico para Majuba e Colenso, Empire-Day do calão das fardas, tramp-steamer da baixa imortalidade!
Fora! Fora!
Fora tu, George-Bernard-Shaw, vegetariano do paradoxo, charlatão da sinceridade, tumor frio do ibsenismo, arranjista da intelectualidade inesperada, Kilkenny-Cat de ti próprio, Irish-Melody calvinista com letra da Origem-das-Espécies!
Fora tu, H. G. Wells, ideativo de gesso, saca-rolhas de papelão para a garrafa da Complexidade!
Fora tu, G. K. Chesterton, cristianismo para uso de prestidigitadores, barril de cerveja ao pé do altar, adiposidade da dialéctica cockney com o horror ao sabão influindo na limpeza dos raciocínios!
Fora tu, Yeats da céltica-bruma à roda de poste sem indicações, saco de podres que veio à praia do naufrágio do simbolismo inglês!
Fora! Fora!
Fora tu, Rapagnetta-Annunzio, banalidade em caracteres gregos, «D. Juan em Pathmos» (solo de trombone)!
E tu, Maeterlinck, fogão do Mistério apagado!
E tu Loti, sopa salgada fria!
E finalmente tu, Rostand-tand-tand-tand-tand-tand-tand-tand!
Fora! Fora! Fora!
E se houver outros que faltem, procurem-nos por aí pra um canto!
Tirem isso tudo da minha frente!
Fora com isso tudo! Fora!
Ai! que fazes tu na celebridade, Guilherme-Segundo da Alemanha, canhoto maneta do braço esquerdo, Bismarck sem tampa a estorvar o lume?!
Quem és tu, tu da juba socialista, David-Lloyd-George, bobo de barrete frígio feito de Union Jacks?!
E tu, Venizelos, fatia de Péricles com manteiga, caída no chão de manteiga para baixo?
E tu, qualquer outro, todos os outros, açorda Briand-Dato. Boselli da incompetência ante os factos todos os estadistas pão-de-guerra que datam de muito antes da guerra! Todos! todos! todos! Lixo, cisco, choldra provinciana, safardanagem intelectual!
E todos os chefes de estado, incompetentes ao léu, barris de lixo virados para baixo à porta da Insuficiência da Época!
Tirem isso tudo da minha frente!
Arranjem feixes de palha e ponham-nos a fingir gente que seja outra!
Tudo daqui para fora! Tudo daqui para fora!
Ultimatum a eles todos, e a todos os outros que sejam como eles todos!
Se não querem sair, fiquem e lavem-se.
Falência geral de tudo por causa de todos!
Falência geral de todos por causa de tudo!
Falência dos povos e dos destinos — falência total!
Desfile das nações para o meu Desprezo!
Tu, ambição italiana, cão de colo chamado César!
Tu, «esforço francês», galo depenado com a pele pintada de penas! (Não lhe dêem muita corda senão parte-se!)
Tu, organização britânica, com Kitchener no fundo do mar mesmo desde o princípio da guerra!
(It 's a long, long way to Tipperary and a jolly sight longer way to Berlin!)
Tu, cultura alemã, Esparta podre com azeite de cristismo e vinagre de nietzschização, colmeia de lata, transbordamento imperialóide de servilismo engatado!
Tu, Áustria-súbdita, mistura de sub-raças, batente de porta tipo K!
Tu, Von Bélgica, heróica à força, limpa a mão à parede que foste!
Tu, escravatura russa, Europa de malaios, libertação de mola desoprimida porque se partiu!
Tu, «imperialismo» espanhol, salero em política, com toureiros de sambenito nas almas ao voltar da esquina e qualidades guerreiras enterradas em Marrocos!
Tu, Estados Unidos da América, síntese-bastardia da baixa-Europa, alho da açorda transatlântica nasal do modernismo inestético!
E tu, Portugal-centavos, resto da Monarquia a apodrecer República, extrema-unção-enxovalho da Desgraça, colaboração artificial na guerra com vergonhas naturais em África!
E tu, Brasil, «república irmã», blague de Pedro-Álvares-Cabral, que nem te queria descobrir!
Ponham-me um pano por cima de tudo isso!
Fechem-me isso à chave e deitem a chave fora!
Onde estão os antigos, as forças, os homens, os guias, os guardas?
Vão aos cemitérios, que hoje são só nomes nas lápides!
Agora a filosofia é o ter morrido Fouillée!
Agora a arte é o ter ficado Rodin!
Agora a literatura é Barrès significar!
Agora a crítica é haver bestas que não chamam besta ao Bourget!
Agora a política é a degeneração gordurosa da organização da incompetência!
Agora a religião é o catolicismo militante dos taberneiros da fé, o entusiasmo cozinha-francesa dos Maurras de razão-descascada, é a espectaculite dos pragmatistas cristãos, dos intuicionistas católicos, dos ritualistas nirvânicos, angariadores de anúncios para Deus!
Agora é a guerra, jogo do empurra do lado de cá e jogo de porta do lado de lá!
Sufoco de ter só isto à minha volta!
Deixem-me respirar!
Abram todas as janelas!
Abram mais janelas do que todas as janelas que há no mundo!
(...)
Nenhuma ideia grande, ou noção completa ou ambição imperial de imperador-nato!
Nenhuma ideia de uma estrutura, nenhum senso do Edifício, nenhuma ânsia do Orgânico-Criado!
Nem um pequeno Pitt, nem um Goethe de cartão, nem um Napoleão de Nürnberg!
Nem uma corrente literária que seja sequer a sombra do Romantismo ao meio-dia!
Nem um impulso militar que tenha sequer o vago cheiro de um Austerlitz!
Nem uma corrente política que soe a uma ideia-grão, chocalhando-a, ó Caios&Gracos de tamborilar na vidraça!
Época vil dos secundários, dos aproximados, dos lacaios com aspirações de lacaios a reis-lacaios!
Lacaios que não sabeis ter a Aspiração, burgueses do Desejo, transviados do balcão instintivo!
Sim, todos vós que representais a Europa, todos vós que sois políticos em evidência em todo o mundo, que sois literatos meneurs de correntes europeias, que sois qualquer coisa a qualquer coisa neste maelstrom de chá morno!
Homens-altos de Liliput-Europa, passai por baixo do meu desprezo!
Passai vós, ambiciosos do luxo quotidiano, anseios de costureiras dos dois sexos, vós cujo tipo é o plebeu Annunzio, aristocrata de tanga de ouro!
Passai vós, que sois autores de correntes sociais, de correntes literárias, de correntes artísticas, verso da medalha da impotência de criar!
Passai, frouxos que tendes a necessidade de serdes os istas de qualquer ismo!
Passai, radicais do Pouco incultos do Avanço, que tendes a ignorância por coluna da audácia, que tendes a impotência do esteio das neoteorias!
Passai gigantes de formigueiro, ébrios da vossa personalidade de filhos de burguês, com a mania da grande-vida roubada na despensa paterna e a hereditariedade indesentranhada dos nervos!
Passai mistos; passai, débeis que só cantais a debilidade; passai, ultradébeis que cantais só a força, burgueses pasmados ante o atleta de feira que quereis criar na vossa indecisão febril!
Passai, esterco epileptóide sem grandezas, histeria-lixo dos espectáculos, senilidade social do conceito individual de juventude!
Passai, bolor do Novo, mercadoria em mau estado desde o cérebro de origem!
Passai à esquerda do meu Desdém virado à direita, criadores de «sistemas filosóficos», Boutroux, Bergsons, Euckens, hospitais para religiosos incuráveis, pragmatistas do jornalismo metafísico, lazzaroni da construção meditada!
Passai e não volteis, burgueses da Europa-Total, párias da ambição de parecer-grandes, provincianos de Paris!
Passai, decigramas da Ambição, grandes só numa época que conta a grandeza por centimiligramas!
Passai provisórios, quotidianos artistas e políticos estilo lightning-lunch, servos empoleirados da Hora, trintanários da Ocasião!
Passai, «finas sensibilidades» pela falta de espinha dorsal;
Passai, construtores de café e conferência, monte de tijolos com pretensões a casa!
Passai, cerebrais dos arrabaldes, intensos de esquina-de-rua!
Inútil luxo, passai, vã grandeza ao alcance de todos, megalomania triunfante do aldeão de Europa-aldeia!
Vós que confundis o humano com o popular, e o aristocrático com o fidalgo!
Vós que confundis tudo que, quando não pensais nada, dizeis sempre outra coisa! Chocalhos, incompletos, maravalhas, passai!
Passai, pretendentes a reis parciais, lordes de serradura, senhores feudais do Castelo de Papelão!
Passai, romantismo póstumo dos liberalões de toda a parte, classicismo em álcool dos fetos de Racine, dinamismo das Whitmans de degrau de porta, dos pedintes da inspiração forçada, cabeças ocas que fazem barulho porque vão bater com elas nas paredes!
Passai, cultores do hipnotismo em casa, dominadores da vizinha do lado, caserneiros da Disciplina que não custa nem cria!
Passai, tradicionalistas autoconvencidos, anarquistas deveras sinceros, socialistas a invocar a sua qualidade de trabalhadores para quererem deixar de trabalhar! Rotineiros da revolução passai!
Passai, eugenistas, organizadores de uma vida de lata, prussianos da biologia aplicada, neomendelianos da incompreensão sociológica!
Passai, vegetarianos, teetotalers, calvinistas dos outros, kill-joys do imperialismo de sobejo!
Passai, amanuenses do vivre&sa&vie de botequim extremamente de esquina, ibsenóides Bernstein-Bataille do homem forte de sala de palco!
Tango de pretos, fosses tu ao menos minuete!
Passai, absolutamente, passai!
Vem tu finalmente ao meu Asco, roça-te tu finalmente contra as solas do meu Desdém, grand finale dos parvos, conflagração escárnio, fogo em pequeno monte de estrume, síntese dinâmica do estatismo ingénito da Época!
Roça-te tu e roja-te, impotência a fazer barulho!
Roça-te, canhões declamando a incapacidade de mais ambição que balas, de mais inteligência que bombas!
Que esta é a equação-lama da infâmia do cosmopolitismo de tiros:
Proclamem bem alto que ninguém combate pela Liberdade ou pelo Direito! Todos combatem por medo dos outros! Não tem mais metros que estes milímetros a estatura das suas direcções!
Lixo guerreiro-palavroso! Esterco Joffre-Hindenburguesco! Sentina europeia de Os Mesmos em cisão balofa!
Quem acredita neles?
Quem acredita nos outros?
Façam a barba aos poilus!
Descasquetem o rebanho inteiro!
Mandem isso tudo pra casa descascar batatas simbólicas!
Lavem essa celha de mixórdia inconsciente!
Atrelem uma locomotiva a essa guerra!
Ponham uma coleira a isso e vão exibi-lo para a Austrália!
(?)
Homens, nações, intuitos, está tudo nulo!
Falência de tudo por causa de todos!
Falência de todos por causa de tudo!
De um modo completo, de um modo total, de um modo integral: Merda!
A Europa tem sede de que se crie, tem fome de Futuro!
A Europa quer grandes Poetas, quer grandes Estadistas, quer grandes Generais!
Quer o Político que construa conscientemente os destinos inconscientes do seu Povo!
Quer o Poeta que busque a Imortalidade ardentemente, e não se importe com a fama, que é para as actrizes e para os produtos farmacêuticos!
Quer o General que combata pelo triunfo Construtivo, não pela vitória em que apenas se denotam os outros!
A Europa quer muitos destes Políticos, muitos destes Poetas, muitos destes Generais!
A Europa quer a Grande Ideia que esteja por dentro destes Homens Fortes – a ideia que seja o Nome da sua riqueza anónima!
A Europa quer a Inteligência Nova que seja a Forma da sua Matéria caótica!
Quer a Vontade Nova que faça um Edifício com as pedras-ao-acaso do que é hoje a Vida!
Quer a Sensibilidade Nova que reúna de dentro os egoísmos dos lacaios da Hora!
A Europa quer Donos!
O Mundo quer a Europa!
A Europa está farta de não existir ainda!
Está farta de ser apenas o arrabalde de si-própria!
A Era das Máquinas procura, tacteando, a vinda da Grande Humanidade!
A Europa anseia, ao menos, por Teóricos de O-que-será, por Cantores-Videntes do seu Futuro!
Dai Homero à Era das Máquinas, ó Destinos científicos!
Daí Miltons à Época das Coisas Eléctricas, ó Deuses interiores à Matéria!
Dai-nos Possuidores de si próprios, Fortes, Completos, Harmónicos, Subtis!
A Europa quer passar de designação geográfica a pessoa civilizada!
O que aí está a apodrecer a Vida, quando muito é estrume para o Futuro!
O que aí está não pode durar, porque não é nada!
Eu, da Raça dos Navegadores, afirmo que não pode durar!
Eu, da Raça dos Descobridores, desprezo o que seja menos que descobrir um novo Mundo!
Quem há na Europa que ao menos suspeite de que lado fica o Novo Mundo agora a descobrir? Quem sabe estar em um Sagres qualquer? Eu, ao menos, sou uma grande Ânsia do tamanho exacto do Possível!
Eu, ao menos, sou da estatura da Ambição Imperfeita, mas da Ambição para Senhores, não para escravos!
Ergo-me ante o sol que desce, e a sombra do meu Desprezo anoitece em vós! Eu, ao menos, sou bastante para indicar Caminho!
Vou indicar o Caminho.
(?)
Mas qual o Método, o feitio da operação colectiva que há-de organizar, nos homens do futuro, esses resultados?
Qual o Método operatório inicial?
O Método sabe-o só a geração por quem grito, por quem o cio da Europa se roça contra as paredes!
Se eu soubesse o Método, seria eu-próprio toda essa geração!
Mas eu só vejo o Caminho; não sei onde ele vai ter.
Em todo caso proclamo a necessidade da vinda da Humanidade dos Engenheiros!
Faço mais: garanto absolutamente a vinda da Humanidade dos Engenheiro!
Proclamo, para um futuro próximo, a criação científica dos Super-homens!
Proclamo a vinda de uma Humanidade matemática e perfeita!
Proclamo a sua Vinda em altos gritos! Proclamo a sua Obra em altos gritos!
Proclamo-A, sem mais nada, em altos gritos!
E proclamo também: Primeiro: O Super-homem Será, Não o Mais Forte, Mas o Mais Completo!
E proclamo também: Segundo: O Super-homem Será, Não o Mais Puro, Mas o Mais Complexo!
E proclamo também: Terceiro: O Super-homem Será, Não o Mais Livre, Mas o Mais Harmónico!
Proclamo isto bem alto e bem no auge, na barra do Tejo, de costas para a Europa, braços erguidos, fitando o Atlântico e saudando abstractamente o Infinito!

Diadorim vinha constante comigo.

2009-01-14T17:44:00.004-02:00

(Guimarães Rosa)

“Diadorim vinha constante comigo. Que viesse sentido, soturno? Não era, não, isso eu é que estava crendo, e quase dois dias enganoso cri. Depois, somente, entendi que o emburro era mesmo meu. Saudade de amizade. Diadorim caminhava correto, com aquele passo curto, que o dele era, e que a brio pelejava por espertar. Assumi que ele estava cansado, sofrido também. Aí mesmo assim, escasso no sorrir, ele não me negava estima, nem o valor de seus olhos. Por um sentir: às vezes eu tinha a cisma de que, só de calcar o pé em terra, alguma coisa nele doesse. Mas, essa idéia, que me dava, era do carinho meu. Tanto que me vinha a vontade, se pudesse, nessa caminhada, eu carregava Diadorim, livre de tudo, nas minhas costas. Até, o que me alegrava, era uma fantasia, assim como se ele, por não sei que modo, percebesse meus cuidados, e no próprio sentir me agradecendo. O que brotava em mim e rebrotava: essas demasias do coração. Continuando, feito um bem, que sutil, e nem me perturbava, porque a gente guardasse cada um consigo sua tenção de bem-querer, com esquivança de qualquer pensar, do que a consciência escuta e se espanta; e também em razão de que a gente mesmo deixava de excogitar e conhecer o vulto verdadeiro daquele afeto, com seu poder e seus segredos: assim é que hoje eu penso.”

Uma Arte

2009-01-09T23:14:00.006-02:00

(Elizabeth Bishop - trad. por mim*)

Não é difícil ser experto na arte de perder;
Há tantas coisas que parecem estar impregnadas de um propósito intrínseco
de serem perdidas, que sua perda afinal não é nenhum desastre.

Perca algo todos os dias. Resigne-se ante a agonia
da perda das chaves das portas, das horas mal aproveitadas.
Não é difícil ser experto na arte de perder.

Em seguida, exercite perder coisas de maior vulto, e mais rapidamente:
lugares, e nomes, e os destinos para os quais pretendia
viajar. Nada disso irá causar desastre algum.

Eu perdi o relógio da minha mãe. E veja só! Perdi a última – ou a
penúltima? – de três casas que eu adorava.
Não é difícil ser experto na arte de perder.

Eu perdi duas cidades, encantadoras. E, mais ainda,
alguns reinos que eu dominava, dois rios, um continente.
Eu os perdi todos, mas não foi desastre algum.

- Até mesmo perder você (aquela voz engraçada fazendo troça, o jeitinho
que eu amo), eu não haverei de mentir. É evidente que
não é tão difícil ser experto na arte de perder,
muito embora ela possa de fato parecer (tome nota!) ser semelhante a um desastre.

* Infelizmente sem metrificação nem rimas...

One Art

2009-01-09T01:37:00.009-02:00

(Elizabeth Bishop)

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

– Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

Promenade

2009-01-02T20:10:00.014-02:00

“A batallas de amor campo de plumas.”

(Gongora apud Verlaine)

Atento

mais paisible

passeio pelas veredas

relevos e vales

caminhos

suaves mares de morros

placides

exploro com calma e devoção

as macias depressões

os alteamentos brandos

os píncaros sutis

e as planícies;

enfim precipito-me

no despenhadeiro

satisfeito

afoito

confiante

étourdi.

Consummatum est

2008-12-19T07:35:00.003-02:00

consumar
consumir
sumir

study after an e. e. cummings' poem

2008-12-14T07:53:00.004-02:00

may i feel said he
(i'll squeal said he
just once said he)
it's fun said he

(may i touch said he
how much said he
a lot said he)
why not said he

(let's go said he
not too far said he
what's too far said he
where you are said he)

may i stay said he
(which way said he
like this said he
if you kiss said he

may i move said he
is it love said he)
if you're willing said he
(but you're killing said he

but it's life said he
but your wife said he
now said he)
ow said he

(tiptop said he
don't stop said he
oh no said he)
go slow said he

(cccome?said he
ummm said he)
you're divine!said he
(you are Mine said he)

Infância (ou "Futuro")

2008-08-08T00:19:00.042-03:00

Gostava de galgar as escarpas íngremes, e sentir nas palmas das mãos o molhado da condensação da névoa sobre a rocha nua. Névoa, esta, incessante, e de tal modo densa, que lhe umedecia a face toda tal como à pedra. Liqüefeito, o vapor escorria na cara, e, misturado que ficava ao suor advindo do esforço empreendido na escalada, descia até a boca, onde fazia sentir o sabor timidamente salgado próprio de lágrima. Ah, as escarpas... por conta da cerração, em cume de uma delas se chegando, as outras não se viam. E eram várias delas, todas alcantiladas, atemorizantes, soberbas. E como lhe aprazia lançar ao despenhadeiro as pedras que lá no ápice encontrava e as ouvir tocando superfícies outras que não enxergava! E escutar novamente, multiplicado pelos ecos, tanto o barulho do choque, quanto o do rolar delas pelos taludes, até que acabassem, os ecos; era como viessem do nada. Lembrava-se, então, de quando chorava criança, e como provava das lágrimas e gostava. E como não queria que os ecos acabassem nunca.

(imagem: Henri Rousseau, Menino nas rochas, 1895/1897, 55 X 46 cm)

17

2008-07-29T21:37:00.006-03:00

"No baile em que dançam todos,
Alguém fica sem dançar.
Melhor é não ir ao baile
Do que estar lá sem lá estar."

(Fernando Pessoa, in "Quadras ao gosto popular")

Ouvir sonhos

2008-07-28T22:42:00.010-03:00

Veio ter comigo ontem à noite, em meu sonho, um amigo de quem ando afastado e por quem nutro muitas saudades. Pediu conselho inusitado: como trabalhasse analisando papéis numa empresa em Campo Grande, todos os dias um táxi fretado o levava para o Santos Dumont, onde embarcava num jatinho. Alguns minutos depois, descia num aeroporto na Zona Oeste, no qual havia outro táxi o aguardando para conduzi-lo ao destino final. Indagou-me se não seria mais interessante guiar, ele mesmo, seu próprio carro, e ir ziguezagueando pelas ruas internas para escapar dos engarrafamentos. Evidentemente, argumentei que deveria ser muito mais interessante poder andar de avião cotidianamente. Ele, em resposta, usou de metáfora futebolística para ilustrar seu dilema, e rimo-nos muito – mais ele que eu – e bebemos chopp na Cobal. Rimos, também, da feiúra da Cobal. E eu fiquei pensando, depois, em como os papéis que ele analisava eram importantes.

(imagem: Paul Klee, O peixe dourado, 1925/26, 50 X 69 cm)

pusilanimidade

2008-07-02T21:51:00.002-03:00

Eu quero.

cristal líquido

2008-06-19T20:05:00.014-03:00

"Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não do tamanho da minha altura..."
Alberto Caeiro

Cheguei mais perto e vi que era um magnífico cristal. Cheio de faces, múltiplas delas; algumas translúcidas, outras completamente negras, algumas espelhadas. De cada ângulo que o fitava, observava novos detalhes. Cada raio de luz que incidia parecia transformá-lo em um cristal diferente, dadas as cores que resplandeciam, imagens distorcidas que surgiam não-sei-donde-nem-como, e reflexos que reluziam. Eu tirava os olhos do cristal e tentava imaginá-lo. Não conseguia: sempre esquecia uma sombra, não lembrava de um vértice, não podia ter certeza da existência de uma face e de sua respectiva posição, lá onde ela estaria oculta caso o cristal estivesse, de fato, sendo observado. Era como se, arisco que fosse, não deixasse que minha memória o domasse, de modo que não conseguia aprisioná-lo e o levar comigo para o pensamento. Punha-lhe, novamente, os olhos, e lá estava ele – inédito. E assim, por milhões de anos, permaneceu sempre inédito a todos, a cada segundo e a cada movimento do sol.

2008-06-19T02:25:00.020-03:00

I

Como tivesse o pulmão embebido em água, o ar lhe faltava. Porque estava submerso, e assim permaneceria por tempo indeterminado sem que nada fizesse para se livrar do aquário em que se enfiara e pelo qual acabou por se acostumar. Era jaula envidraçada, mas correntes não havia. Esclareça-se, desde logo, que até poder-se-ia sustentar que as havia, muito embora se tratasse, ao contrário do que se poderia erroneamente pensar, de suaves correntes de água que o guiavam languidamente pela massa líquida e, não, de correntes talhadas em ferro. Flutuava caótico no escasso espaço em que se encontrava, porém tão docemente sem ordem, que a própria brandura com que seguia era a sua ordem. É bem verdade que as cadeias de água às quais se agarrava não o prendiam, propriamente – mas não se podia dizer que não cuidasse de um prender-se por se deixar levar.

II

Eram os vidros que cingiam as veredas aquáticas pelas quais era conduzido. Mas, limpíssimos e transluzentes que eram, deles não se apercebia. Não se sabia se tal fato decorria de sua qualidade de transluzentes, ou por não querer, ele, simplesmente, deles se aperceber. Conduzido até o extremo da vereda pela qual as correntes o guiavam – o vidro –, retornava por outra (ou pela mesma, sabe-se lá, vez que não há consenso acerca de se cingida, a vereda finda, ou se o tímido turbilhão de água ocasionado pela força tênue da corrente tolhida pelo vidro somente lhe altera a direção). Fato é que, preso àquelas cadeias frouxas, seguia sem que se interessasse pelo que ocasionava a sensação engraçada e curiosa de girar e sacudir-se livre em meio ao revolvimento da água e sentir um frio na barriga esquisito e gostoso, retornando, depois, ao mesmo estado em que anteriormente se encontrava: flanando pelas veredas caóticas guiado pelas correntes de água contendidas com os vidros do aquário. Todo o inusitado da vida era aquele calafrio.

III

O desagradável incômodo de ter os alvéolos impregnados de líquido lhe parecia ínfimo diante da monstruosidade daquela sensação de estar-se deixando levar pelas correntes e, no meio do calabouço envidraçado, asseado e no qual podia flanar, posto que não estava preso a grilhões, sentir-se, ao cabo, protegido. Seguro. Acautelado. Tudo porque tinha a imatura percepção de que a água não tinha peso algum porque era transparente e fluida, mal sabendo que, não sendo muito menos pesada que o ferro, bastava que sua covardia lhe fizesse mais fraco que a frouxidão própria das ligações estabelecidas entre os elos da cadeia d’água para que permanecesse eternamente preso.

(Imagem: Francis Bacon, Study After Velasquez I, 1950, 198 x 137 cm)